Cold In Paris

Je laisse
Au loin,
Les noces
Batardes,
Mes fantômes
Invalides.

Visage
Rougi par le
Froid,

Je quitte

Petit matin
Cinglant

Le triomphe
Et la
Bastille

Dans
Nos
Brumes
Sales,
Epaisses.

La silhouette
Est
Penchée
La canne,
Nerveuse
Sur le gris
Pavé

De la ville

PUTAIN :

Paris,
Toujours
En boucle,
La dernière
Seine.

Froide
Heure
Sur ma peau
Laiteuse

Je remonte
Un peu l’
Echarpe,
Souffle sur
Mes
Doigts

Je quitte oui,
Lachaise et
Ses
Morts

Plus bavards
Que vous
Plus vivants,

AUSSI.

Je quitte, oui.

– « Tu dors ? »

S ?

A propos Sandylouna [Sandra H]